L’écriture d’articles a récemment été intégrée comme une routine mensuelle à la Casa Hacker. C’était un souhait ancien des équipes : créer davantage d’espaces pour partager publiquement les expériences, les apprentissages et les rencontres qui surgissent au fil des projets.
Quand la proposition a été présentée, elle a immédiatement fait sens pour moi. Écrire a toujours été une manière d’organiser ses pensées, de consigner des processus et de donner du sens à ce que nous vivons. Mais avec l’enthousiasme est venue une question inattendue :
Ai-je quelque chose à dire ?
La question paraît étrange. Après tout, je passe une bonne partie de mes journées à suivre des projets, à surveiller des résultats, à parler avec des leaders, à participer à des réunions, à analyser des difficultés et à construire des solutions collectives.
En théorie, la matière ne manque pas.
En pratique, il y en a parfois trop.
En une seule semaine, je peux suivre le parcours d’une leader communautaire qui consolide une initiative sur son territoire, participer à des discussions sur la gouvernance partagée, entendre des récits de transformation de jeunes participants, parler de la viabilité financière d’organisations sociales et aider à construire des stratégies pour élargir l’impact.
Cela fait beaucoup d’histoires.
Peut-être trop d’histoires.
Et c’est justement parce que j’en suis si proche que je cesse souvent de voir à quel point elles sont extraordinaires.
Il existe un phénomène curieux chez celles et ceux qui travaillent à la transformation sociale. Au bout d’un moment, ce qui paraissait surprenant commence à paraître normal.
Une réunion où des personnes aux visions différentes parviennent à un consensus.
Une leader qui se découvre de nouvelles capacités.
Un groupe qui transforme une idée en action collective.
Une communauté qui trouve des chemins pour résoudre de vieux problèmes.
Quand cela devient la routine, nous risquons d’oublier que, vu de l’extérieur, rien de tout cela ne va de soi.
Parfois, je le ressens très concrètement.
Je sors d’une conversation sur la participation citoyenne, la technologie libre ou le développement communautaire. Ensuite je vais au marché, j’assiste à une réunion à l’école de mon fils, ou je marche simplement dans la ville.
Dans ces moments-là surgit une sensation étrange.
Comme s’il existait deux mondes se déroulant en même temps.
D’un côté, des personnes qui se consacrent à construire des alternatives, à renforcer des communautés, à créer des opportunités et à expérimenter de nouvelles formes d’organisation.
De l’autre, un quotidien marqué par la hâte, l’individualisme, la désinformation et l’incrédulité.
Mon amie Punka plaisante souvent, en citant une expression connue, en disant que “le monde entier gît sous la puissance du malin”. Elle a récemment sorti l’album Sincericídio et, comme moi, partage sa vie entre art, production, gestion et transformation sociale.
C’est peut-être pour cela que nos conversations reviennent si souvent à la même question : les gens savent-ils que ces histoires existent ?
C’est peut-être exactement le rôle de l’écriture.
Non pas prouver que la transformation sociale a lieu.
Mais consigner qu’elle existe.
Construire des ponts entre celles et ceux qui vivent ces expériences et celles et ceux qui n’en ont peut-être jamais entendu parler.
Raconter des histoires qui pourraient rester invisibles.
Et c’est là que je m’aperçois que la question initiale était mal posée.
La question n’est pas de savoir si j’ai quelque chose à dire.
La question est de savoir comment mettre en mots tout ce que je vois arriver chaque jour.
Parce qu’au fond, nous faisons paraître cela facile.
Mais celles et ceux qui sont à l’intérieur des projets savent que ça ne l’est pas.
Il y a du travail invisible.
Il y a du soin.
Il y a du conflit.
Il y a de l’apprentissage.
Il y a de la persévérance.
Et il y a beaucoup de personnes qui construisent, chaque jour, des avenirs qui n’apparaissent pas encore dans les gros titres.
Écrire est peut-être une façon de faire en sorte que ces histoires ne se perdent pas.
C’est peut-être une façon de rappeler que ce qui est devenu routine pour nous reste extraordinaire.
Et c’est peut-être exactement pour cela qu’il vaut la peine de continuer à écrire.